estar vivo y vivir no es lo mismo

mi existencia desde todo el tiempo
algún rugido en el fondo de mis días,
algún rugido en el pie tocando el piso un lunes a las 7:40
y ese pie en la firmeza de llegar
y los márgenes
como canteros floreados

pero todo con un mañana
inyectado en los párpados
inundado de esas cosas de cuarto cerrado
y la intermitencia colorida de la intimidad

la próxima vez me pago una fortuna
en el horario voy
en el momento hago
en el hoy
ya no sé

también un par de ojos
pero más que nada las palabras
como francotiradores del sistema social
mi núcleo
el ejercicio del diafragma
en bandejas con anzuelos
donde mis falanges puedan escurrirse

¿qué es lo que me importa todo el tiempo
reducido a una acción?
hay un invento natural que me nutre y mueve

digamos que la conexión es en sí la acción
y el frío me contrae la voluntad
por experiencia,
prefiero ser la mecha
mientras viva