Futuro

A lo lejos se oye un goteo, un zumbido eléctrico, metales que chocan.

Ya no puedo alejarme más de la luz. Me costaría los pulmones, me acorralaría de humos que mi propia boca emana (el frío). Pensar me hace bien, sabés, estar de frente a un umbral oscuro, la incertidumbre del pasaje; si es real, si está cerrado, ¿existirá realmente esa puerta, pesada? ¿será sólo el vacío? ¿El paso a un hueco, a un... vórtice?