Ya no puedo alejarme más de la luz. Me costaría los pulmones, me acorralaría de humos que mi propia boca emana (el frío). Pensar me hace bien, sabés, estar de frente a un umbral oscuro, la incertidumbre del pasaje; si es real, si está cerrado, ¿existirá realmente esa puerta, pesada? ¿será sólo el vacío? ¿El paso a un hueco, a un... vórtice?