Mensaje

Corre la gota gorda
por superficies cutáneas.
Salada, irritante,
sobre la piel que se quema.
No hay más agua
me tiro a tus pies:
¿Cuándo veremos a las féminas grises
rasgar el sol
con esa uña merquera
y el desdén de macho dama
que las caracteriza?
¿Cuándo veremos a ese sol quebrarse
como algunos árboles y lágrimas
saben caer?
Era gris el telón del caos,
del desastre doméstico;
en TristezaTV
y ventanas que lloran.
Como dos palmas que escondían
de pudor
lo natural.
Lo inevitable.
Y uno piensa que cuando llueve así
llueve en todos lados...
Uno piensa, se enrieda
se vuelve membrana que vuela entre luces;
el vapor de las calles
y el asiento vacío.
Me pregunto de qué color estarán tus ojos con esta lluvia.
Me pregunto y duermo
lo que siempre perteneció
a la tormenta del sueño.