Introspección

Dentro de mi cabeza
hay un charco
(te digo que inmenso)
y mis ideas
chorrean
y chorrean
color y risa.
Puedo correr las manos
y amontonar el resto
que es gris y llanto fluvial.

A lo que iba
voy e iré:
me estremece -para bien
la idea
de inventar un tampón
para absorber todo eso y ¡túc!
sacarlo.

Vamos, ya me puedo ir.

No existe versión propia a todas las canciones
Ni puedo crear más de lo que hice
y hago
y haré, pero claro.
           pero oscuro,
porque el charco chorrea
y se mezcla y revuelve.
Cuando se pinta con témperas
y se moja el pincel
por vigésima vez
se forma un barro
y ese es mi charco.

Mis pies y manos
sucios de escarbar
porque yo quiero saber
cómo voy a ser en el futuro.
Si el mañana
es el después constante,
la espera,
el pronóstico.

Y no puedo saber -ni quiero saber
quién me va
a arrancar el alma.