I am bilingüe in this crisis I rule

un view master al sol,
Sesame Street dropped acid by the hills
César Strict doped mal por algún gil
la palanca y la película
que vienen después de los globos

en ese rinconcito donde el Donkey Kong
dejó de ser importante
dejó de ser
y solamente habla y habla y habla y nobody gives a shit
todo eso tras las persianas adheridas a sus alarmas
¡obsoleto!
tired, old, beauty.

pero así y todo
Acid y Lobos
abcdefghijklmnñopqrstuvwxyz1234567890
es patentar
perpetuar
tatuar
estacionar
en 795 maniobras
¿quiero eso?
Oh no no no
mantené eso away from me
fácil, lindo, a ver ¿qué tanto?

mi poesía es un view master al sol
inner joke calmate de inner jokes
naturaleza is within
los nombres are within
yo remember todo eso
y las paradas de bondis
how many cosas más

long gone
el pasado está tan lejos
igual creo que no lo quiero
porque we made it,
I made it.

Yo puedo change it.
Yo voy a change it.
Happicidad
Es what I'm meant to ser.

To be with vos
To be with todos
To hell with vos
To hell with todos

Yo manipulate
everycosa
por evermore.

Contraseña/ entender/ estar

-Tomate.

***

-¿Cómo va?

-Bastante solitario todo.

-Heme aquí.

-Hola.

-Hola.

-A veces no quiero que estés acá.

-No puedo estar en otro lado.

-Ya lo sé. Pero me entendés, ¿no?

-Sí, un poc...

-Lo entendés todo, no hay otra forma.

-Sí, hay. Sino, no lo diría. ¿No pensaste en eso?

-Es cierto. Un poco.

-Y sí; aunque te pregunté algo medio idiota.

-¿Qué cosa?

-Preguntarte si pensaste en eso. Es obvio.

-Ah sí, creo que no hay cosa en la que no haya pensado.

-A esta altura...

-Igual tu pregunta hace a mi curiosidad, no a la tuya.

-Siempre a la tuya.

-¿No pasa lo mismo en la ficción?

-¿De qué manera?

-En el diálogo ficticio. Una cosa responde a la otra pero a su vez la primera es la respuesta a por qué la respuesta de la segunda. Como un constante...

-Es más fácil decir que es una mentira verdadera.

-En este caso no, y lo sabés desde antes de decirlo.

-Lo sé desde mucho antes, pero así podemos seguir hasta que se nos acaben las opciones.

-A veces no quiero que estés acá.

-Eso, la repetición. Te amoldaste mucho a eso. Más que un molde, es tu obsesión por la rutina.

-Y ahí estás.

-Respondiendo a tu no curiosidad desde tiempos inmemorables.

-Seguramente todo esto yo ya lo sabía.

-Seguís sabiéndolo, creo.

-Lo sé todo el tiempo. Estás acá.

-¿Y qué es 'estar?

-No empieces.

-Ya me dejaste empezar.

-Pero te frené.

-...

-Porque puedo.

-...

-Y asimismo puedo seguir.

-Pero no lo vas a hacer.

-No, porque creo que quiero que estés acá.

-Heme aquí.

-Hola.

-¿Qué es lo que sigue?

-Lo que queramos, ¿vos qué querés?

-Una explosión.

-Hacés eso todo el tiempo, ***

-No es cierto.

-Un poco lo entiendo.

-¿Llueve?

-Llueve.

-Creo que voy a llorar igual que el cielo.

-Hoy también es domingo.

-Hoy tengo que llorar.

-En tu poema anterior...

-Les digo poemitas.

-En tu poemita anterior hablaste de asfixia.

-¿Por qué no me muero?

-Porque tu muerte no es física.

-Es como vivir cayendo.

-Es como el último latido pero sabemos que sigue porque no es material, el resto no se percibe, se perdió el sentido del tacto.

-Perdí el sentido del tacto.

-Yo nunca lo tuve.

-Sin embargo, a veces te revuelvo el pelo de la nuca. Y te doy besos en el cuello, tenés la piel tibia, creo.

-Así funciona.

-Real.

-Todo.

-No, nada.

-¿Y por qué no llorás ahora?

-Me quedé sin lágrimas.

-Eso no es posible.

-¿Y esto sí? "***"

-Funciona.

-Pero no lo suficiente.

-Se van a dar cuenta.

-Siempre me cayeron mal los Oráculos. Absolent, Cheshire, me entendés, ¿no?

-Estoy abajo del agua.

-Vení.

-Sin embargo no mojo.

-...

-¿Ahora yo?

-...Sí.

-No sé qué decir. Supongo que si me das un poco de tiempo, un poco de clima digo...

-...

-A veces sí mojo. Porque estoy abajo del agua, el agua que cae de tus ojitos. Un poco me quema, no por alta temperatura sino por la sal.

-Siempre escupo amargura.

-Angustia.

-Ya lo sabemos.

-Tus convenciones son casi obsoletas. Y tus miedos son humanos.

-Los trato.

-Heme aquí.

-No te voy a saludar.

-No hace falta.

-¿Podemos seguir?

-Toda una vida.

-No sé, a lo mejor las cosas cambian.

-A lo mejor cambiás las cosas.

-...No te aproveches de mi religión.

-Bueno, hagamos como que no dije nada.

-Yo ya lo dije hace rato.

-No querés que esté acá.

-Sería más fácil si fueras una mentira real.

-Tu muerte no es física.

-Es como vivir cayendo.

-En la ficción.

-Pasa lo mismo.

-Una cosa responde a la otra, esa cosa es la respuesta misma. Creo que pasa en otras lenguas también.

-No nos entendemos.

-Porque somos un garabato.

-Yo sacaba cosas mundanas de los garabatos: raquetas de tenis, mesas de luz, perros, etc.

-Yo te sacaba a vos de los garabatos. Todo el tiempo.

-Me sacaste tantas veces que ya no se entiende nada.

-Viví.

-Vos, viví. Yo vivo hace rato.

-No, pensalo mejor.

-...

-Pensalo un poco más.

-Eso hago. Creo que duermo.

-Lo hacés.

-Llegó alguien.

***

-Sería más fácil si fueras real. Estás acá y quiero que salgas. La única forma de hacerte real es escribiéndote. Pero no serías más que palabras, descripciones. Y de esa forma, estarías en la cabeza de alguien más. Sos como mi muerte porque no sos material. Yo vivo cayendo, vos vivís pensando. Yo te pienso mientras caigo. Todo el tiempo.

Domingos

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(vacío)

me falta un nervio que apretar para mandarme a mí misma al carajo
ese nervio me tiembla todos los domingos
encapotado en una gelatina de lágrimas
que espiraladamente me fabrica un vórtice
en el medio de eso que no existe
que alguna vez emanó lo que quería;
la culpa es mía y me añade fealdad
estoy lejos del paso que dio todo el mundo
fealdad acá en mi cuerpo y allá en mis ideas
estoy cerca del charco de placenta y sangre
si en verdad no lo construí con mis propios fantasmas
tengo que dejar de hacer y deshacer con tanta facilidad
el terror a abrirme paso, a borrar mi joroba;
quizás así vea todo de frente
mi dolor es ahorcarme con mi cordón umbilical-
mi dolor es ser esta nena embrión que no quiere salir
porque no tengo comienzo ni mucho menos final,
soy una especie de segmento suspendido en el aire,
lo respiro todo de lunes a sábado
y el domingo la asfixia
el nervio temblando
y la lágrima ácida,
mis manos son dos tenazas,
pero mi conciencia es una bala de oro.