hay un colchón de lágrimas en el rincón sur
sobre él dos almohadas gordas
una está llena de sueños absurdos de siesta
la otra está hecha de poemas de amor
mi cuaderno gotea las mismas palabras
creo que soy sólo aire
acuosa
pero seca y gélida
y el recinto es una jaula
que está abierta
o las barras tienen un gran espacio entre sí
ya no me acuerdo
creo que por ese hueco cabe mi existencia
un último dolor de alma encorvada
de postura embrión
y la mano izquierda cruzándome la cintura
dibujando lunitas en la piel seca
transmitiendo calor de circulación errónea
la hora de dormir es una lucha entre mis brazos
y los susurros carmesí y Scheherazade como caverna
pero quiero una vez más
creo que si me arrojo no me va a pasar nada
al poco metro hay un escalón y después el suelo
donde me deposite la figura humana
y mi espíritu se suelte volando lejos en el cielo rosa
como un pájaro o unos cuantos cuervos
o el humo de un cigarrillo
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