el estribillo pero el puente

el vértigo de los muertos
el cuarteto de USA
jumanji de emociones

sabés la contraseña de mi bienestar?
es la misma que uso para todo

bucles de almíbar

leitmotiv

sin impermeable
vértigo de los vivos

docenas de pajaritos de esos que salen de no sabés dónde
pero van remil sincronizados
porque no tienen nada que hacer
los conozco desde que soy así (   )
un huevo
me pasan cerca de los ojos
y les cuento las lagañas
porque así como así
se puede,
todo es mío
pero nada es mío
nada puede ser mío
y además, no quiero nada.

leitmotiv

allá está el comercio
pavimentaron por octava vez
y ahora hay que doblar en la anterior para después a la izquierda y desvío por refacciones
estamos transpirando para usted
mientras tanto, quéjese

me perdí
vértigo
vértigo
vértigo de los no nacidos

el estribillo
mi parte favorita,
me lo perdí

nuestro nexo una poesía, un verso

pero me re pasé
sombrita
algo más
ya crecimos creo

algunos estamos medio tristes
porque yo le estoy dando forma a mi vida
con una tijera que no es para zurdos
(forma de corazón, sí)
y un borde me quedó divino
pero el otro
desparejo, desprolijo,
chueco
chueco.

a lo mejor yo estoy por la mitad de la canción

me levanté y me fui

(Empecé) mal.

Tuve cuadras de 200 metros

entre paraísos y mansiones

levanté una flor blanca aplastada

creyéndola mi actualidad

  instintivamente la olfateé

  y no tenía perfume

ni color

  ni perfume

las costras de las nubes negras

me sirven de respaldo para lavarme la conciencia

y cuelgo de una hecha de acero

de culpa y acero

no hay un toldo lo suficientemente grande como para cubrirme

de la lluvia que se viene

y si realmente es lluvia

o es la sal de mi fracaso

Voy a poner el reloj en hora

hora de bajar el cierre subir la persiana de esta armadura

que se adhiere al imán de lo tardío

es difícil porque de las mil piezas me falta una

con un tipo de sangre anormal

es difícil porque no tengo en quién pensar antes de irme a dormir

ni por qué sonreír cuando me vibra el celular

es difícil porque

tus brazos no me corresponden

porque no te puedo llamar cuando vuelvo en el tren

y no me podés ayudar

y yo no aprendo de mí misma

(es decir que)

es difícil porque soy medio boluda

por reforzar la dualidad en mis instintos

por moverme en un loop semanal

y sacudirme las molestias temporales

de maneras provisorias

¿y esto qué es?

mi discurso en este puesto de telemarketer de lo mundano

vamos, levantarse no es difícil

pero sí lo es cuando yo soy muy pequeña

y me acuesto a dormir sobre una mano de plomo

y doy vueltas y tengo taquicardias

hasta que me hundo en sus líneas

las tres cicatrices del rasguño vital

y me convierto en estatua

boca abajo con los brazos flexionados

y los puños dos anclas conteniendo lo no hecho

un deseo, varios

si pudiera correr las nubes que me tapan las piedras seguras

como una cortina de seda

si pudiera aprender de mí misma

aunque sea por la fuerza

-pero pará, ¿qué fuerza? si pesás 41 kilos

-ah, hola nena. Apilé libros y cajas para enfrentar dos espejos y verte

y en uno verme entera desde ojos ajenos

y en otro verme el rostro demacrado por la ausencia

y me pregunte quién es esa que se sacude insegura

y quién es la otra de mirada inquisidora

como dos costados secos y fríos en la intimidad

el hueco entre las palabras.

"Y es que en verdad yo soy las pausas que hago cuando hablo"

y las redes nebulosas que se desplazan acá adentro mientras tanto

en un revoleo de ojos busqué mil definiciones

a eso que se mueve y desarrolla

en mi cabeza eso que si me preguntan contesto que no sé

porque sigo procesando cosas que eran tan sencillas

si alguien posa un dedo sobre mi piel activo las espinas

crecen en mi centro, suben por mi garganta y me salen por los ojos

si alguien posa una mirada sobre mis ojos

soy un cauce que se va, corre a la observación de 

un mundo a través de la burbuja

cómo es todo desde sus cabecitas

desde sus ropas

desde sus pieles

desde sus ojos

-¿cómo curás una herida si no sabés dónde está

si no hay sangre que lo demuestre?

-cómo podés hablar de una herida que no es más que 

el frío que da tu propia sombra

cuando descansás en un banco incómodo

cuando te arrancás todos los dientes para ser ininteligible

dientecito a dientecito

como corresponde, quieta

una vez más

cuando te desplumás

y amarrás un hilo a tus patitas

que se clavan en un adoquín

condenadas a la observación de un mundo a través de la burbuja

sin otro panorama que no sea el cielo vivo?

Y es que en verdad yo soy las pausas que hago cuando hablo.