Wrong

Sí, es fácil. Es fácil dejarse llevar.

Oscuro, ya no, disculpas, silencio.

"Andate, porque quiero que te vayas."

You're powerless (i'm even worse).

No tengo la... capacidad, la facultad

imposible llanto-risa,

porque hacés lo que querés,

cuando querés,

como querés

y con quién querés.

Y sin embargo,

hay algo cierto, algo lunar, frío (oh, y tan tibio a la vez)

que se expande, abarca y se vuelve tuyo (o siempre lo fue)

Bizarra entrevista

porque hacés lo que querés,

cuando querés,

como querés,

y con quién querés.

¿Por qué mi brazo? ¿Por qué me tocás la piel?

Negaciones y respuestas: el descanso.

Y pude haber hecho tantas cosas.

La sangre baja a la mano, lo sentís, sos consciente.

¿Qué es normal? -Esto.

Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete.

Capullo, cueva, hibernación.

Acá estamos, los dos solos.

A compartir el aliento.

Y muchas otras cosas.

Y sin embargo.

Una noche muy..., nada.

Pero llena de algo,

de deseo, de lucesitas

y yo tengo que bailar con vos, otra vez.

Y sí me acuerdo,

mirá, abrazame acá,

hablame allá,

bes-... pero no.

I'm powerless.

Y sin embargo.

El poder del escupitajo

El día no ayuda, tu cuerpo tampoco, recordás una noche... un día, una mañana sin sol. Sí, caminaste tanto, congelaste tus huesos, te frenaste encorvada ante gemidos innecesarios pero inevitables. No sabés qué es lo que te lleva, pero vas. Y alcanzás la afirmación, porque coincidís en que te ves mejor. Ya pasó, es otro tiempo. Y descansás.

No, qué débil que sos.

Te molesta todo, el día no ayuda. Algo así como rodar en la nieve hasta llegar a un lecho tibio, muy tibio que te proporcione paz, eso que no tuviste cuando más lo querías. Mañana que nunca existió. Tus dientes, rígidos se olvidaron de las normas y te hilvanaron pesadillas. Es tarde ¿tan tarde?, no importa, ya pasó, es otro tiempo. Y te levantás.

Casi, mirate: seguís débil.

Hay algo que falta, tomalo con agua, el agua te hace bien, es la raíz de tus principios, es lo que más abunda en tu cuerpo, ¿ves? ya no importa. De vuelta a las hojas, pisar otoñales y volverse culto. Mirá, qué torredemarfil que sos, hija de puta; pero todos esos son tuyos, o fueron... pero no serán. Ya no, porque sabés: es otro tiempo. Y descansás.

Aumenta, cada vez más frágil.

¿Pensaste que no? Hoy es peor, el día no ayuda, mañana sin sol, te va tan bien que todo se desmorona, montaña rusa a los pensamientos-sentimientos-estados bien tuyos, porque no hay más, y te duele, tan lejano, el suspiro de una campana que tarda siglos en sonar. Y echarte a la gloria. De no saber qué hacer. Porque la vida... ¿qué vida? Hoy es otro tiempo. Y te levantás, o te acostás, te da igual.

Que alguien detenga el tiempo, por favor.

Trayecto tan largo, nunca fue así. El hoy te pesa, como si hubieras dicho adiós a algo que te hacía feliz, pero no, todo está en su lugar (¿vos estás en tu lugar?), aunque saborees sangre constantemente, y todo huela a remedios, perfumes que deberías haber olvidado, fragancias que... No sigas. Ya está, solución, el par victorioso. Y tus días te sonreirán con un sol simbólico. Y será otro tiempo. Y ya no sabrás lo que te pasa.

Porque ya no te importa nada.