Pu-ti-to

No puedo flexionar las piernas porque a ciertas personas se les ocurrió darme vuelta para atrás.
La ropa que tengo puesta la planché yo.

El chicle está perdiendo sabor. Las manos me transpiran de tener los papelitos que te quiero regalar.

Firme, rápido, heavy walk.
Eso soy, ahí abajo; degradada por la estupidez de la juventud allá arriba.

Pero es eso, eso soy: ojos grandes, manos chicas.
Te ponés enfrente mío y creo que ya lo sabés. Quizá lo provocaste (quizá ergo 'ojalá').
Apuro por charlarte, charlarte Port de Saint-Cloud.
Mañana te vas, oh qué dolor, dolor terrible.
Soy tu psicóloga, sos mi psicópata.
Corro la cabeza, es eso, eso soy: torpeza.
Y eso fue, eso fui: un beso.
Un beso que no fue, un beso que no te mueve nada.
Pero yo te muevo todo, hasta el iris esmeralda.
Oh mi vida, vida suave, vida áspera que se vuelve seda al sur.
Esa indumentaria desastrosa tuya...
cómo me encanta.