"They split her belly, opened her, and applied fire to her entrails; scalpel in hand, the President burrows in her chest and harasses her heart, puncturing it in several places. 'Twas only then her soul fled her body; at the age of fifteen years and eight months thus perished one of the most heavenly creatures ever formed by Nature's skillful hand. Etc. Her eulogy."
¿Qué pasa?
¿Acaso no existe poesía más allá de los recursos?
¿Acaso esas cosas no metamorfosean en otras
y son más o menos brillantes?
¿Qué le pasa
al tiempo
que se retuerce de picardía y se deteriora
volviéndose gris -y no existe el gris?
El lunes huele silvestre
el movimiento matutino
Los caballeros céntricos
y yo fabricándome un futuro -Lleno de color, sin gris.
Denso fin de semana
Que sí me río, carcajadas en bandeja de plata
y el buen momento, los buenos pares
construyéndome un presente.
¿Qué me pasa?
¿Acaso no existo después de la poesía?
¿Acaso cambié de polo y soy menos brillante?
Me retuerzo entre parras
Soy gris. Soy triste.
Te quiero
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