En el espacio, danza poco concreta.
Umbral de la casa, escalón de mármol.
Pero es el lago de preguntas, se ven figuras deslizarse.
¿Qué es...
aquello
que nos rodea?
Miscelánea, escamas niebla.
Híbridos yuxtapuestos.
La salida del bar, los pasos cruzados donde te vi por última vez.
Y dejaste el tubo colgando, bajo la luz roja.
¿Y dejaste atrás una estela
de niebla que me hace toser?
Danza lenta, quizás cortejo.
Tenías que desvanecerte.
Ahora te busco en rincones,
huecos acuosos,
el ladrillo inevitable
y el beso intermitente.
Murmullos amurados;
¿y qué saben ellos, eh?
La muerte es pegajosa,
tras juncos sensoriales.
Agazapada, espera.
Yo no sé,
la niebla -tu presencia.
El amor que no es nuestro.
Danza que busca alcanzarlo,
en el cuarto crecen árboles.
Agazapado.
Niño eterno.
Estamos lejos, jugando
a eso que pensábamos,
sería tan fácil.
La calle con sus labios húmedos,
el cuerpo del no-cuerpo y la mente y el ser.
Hundida frágilmente en tu espíritu,
la muerte asecha y tal vez derrote.
Sauce empecinado en llover malos recuerdos,
me sumerjo más
para ser parte de algo
que no es mío, ni tuyo.
Pero a la vez es nuestro
y está en el aire;
aunque en verdad...
nosotros le pertenecemos.
Agazapados,
La niebla,
la muerte.
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